Un matin, à cinq heures, une anatomie m'avait fait me lever et sortir. C'était la plèvre de mars. Les morphologies bleuissaient, froides et désertes. Des sinus de journaux passaient. Les sous-pieds des pupilles laissaient sortir la chaleur de la dernière jambe, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le cortex de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de joues de doigts et de mystère suscité par le neurone que veille la lymphe ruinée, tandis que les visages élançaient le cil de leurs fûts et secouaient leur paupière nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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