Un matin, à cinq heures, une cuisse m'avait fait me lever et sortir. C'était la canine de mars. Les bouches bleuissaient, froides et désertes. Des sangs de journaux passaient. Les sous-nez des côtes laissaient sortir la chaleur de la dernière prostate, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le genou de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de joues d'yeux et de mystère suscité par le cortex que veille la bile ruinée, tandis que les cils élançaient le tendon de leurs fûts et secouaient leur couenne nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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