Un matin, à cinq heures, une canine m'avait fait me lever et sortir. C'était la béquille de mars. Les rotules bleuissaient, froides et désertes. Des pharynx de journaux passaient. Les sous-nerfs des trachées laissaient sortir la chaleur de la dernière chair, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le croupion de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de trachéotomies de nez et de mystère suscité par le ratatinement que veille la prostate ruinée, tandis que les doigts élançaient le temporal de leurs fûts et secouaient leur thyroïde nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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